one.
Allt som hörs är ljudet av trummor som spelar i otakt. De stör varandra, skapar ett pulserande, evigt, ekande ljud. Många moln på den tidigare blåa himlen. Än vet ingen vad som gömmer sig bakom samtliga moln, förutom en. Vet, ser, känner, gömmer.
molnen ligger och väntar, väntar på att falla. Tunga moln som tillslut inte orkar, tunga moln som tillslut resulterar i hårda regndroppar med hastigheter över hundra kilometer i timmen. Droppar hårda som nålar, smattrande mot ansiktet. Varje droppe ett nytt trumslag. Varje moln en ny tonart, en ny takt. Allt som hörs är en otakt av ett pulserande hav av frågor och känslor, ekande och på repeat. Många frågor oställda, ännu fler känslor oupprättade.
molnen ligger och väntar, väntar på att falla. Tunga moln som tillslut inte orkar, tunga moln som tillslut resulterar i hårda regndroppar med hastigheter över hundra kilometer i timmen. Droppar hårda som nålar, smattrande mot ansiktet. Varje droppe ett nytt trumslag. Varje moln en ny tonart, en ny takt. Allt som hörs är en otakt av ett pulserande hav av frågor och känslor, ekande och på repeat. Många frågor oställda, ännu fler känslor oupprättade.
Postat av: Frida
Postat av: Frida
Vackra ord!